Samedi : Cher Journal, mon fleuve, mon rapace, ma Joconde.
C'est le bruit de la chaise en bois qui craque quand le corps de ma mére se retire.C'est peut-être ce bruit que je retiendrais des mes débuts d'été.Un temps qui ne passe pas vite.Un temps doux.Une odeur de pain.De pain pas encore tout à fait cuit.Et le rascisme des peaux.Les décolletés de tante B.Cette odeur qui émane de son torse faussement bronzé.La magie des corps.ce qui est faux.Superficiel.Auto-bronzant.Un décor, une chaleur innaccessible.Cette odeur de secret."Essai Valérie, tu verras, tu es bronzé en 5 minutes".C'est l'émerveillement de ma mére.Les compliments de mon pére.Le faux des filles.Le début d'été.Celui qui sonne comme un amphi-théâtre.Celui qui réveille les anonymes et la profondeur de la nuit.Les nuits d'été.Le bruit des corps qui se frôtent dans le jardin.Les corps d'adulte."Elle est mignonne Charlotte, qu'est ce qu'elle grandit".Les bras de mon frére, qui enlaçe, qui colle, qui regarde.Mon teint bronzé toute l'année."Tu as des origines ? Portoricaine ? Italienne ?".Ca annonce la vie simple.Faire pousser des fleurs dans ma chambre ensoleillé.Le début d'été."Tu n'as pas l'accent Espagnol pourtant Charlotte".Les nuits de pleine lune et celle que l'on invente avec Marie.Sa passion pour l'escalade, ma peur."Mais tu es gourde!".Mes jambes qui tremblent.Le folklore Brésilien.La plage d'Hardelot avec ses galets gris et sa mélancolie.Chercher un probléme parce que dans le bonheur simple, vous ne savez pas écrire.Chercher ce qui ne va pas.Ne pas répondre au téléphone, pour éviter Sylvie.Pour éviter son "tu viens aujourd'hui ?".Chercher.Grignoter ce qui pourrait vous embêter un peu.Vous tourmenter.Et puis sourire, parce que Papa revient.Et qu'il annonce "quelle belle journée aujourd'hui".

Je peux devenir, le désordre ordonné.

Lettre à mon Journal :

La liqueur d'outre mer te rend détestable mon Fleuve, mon Journal.
Approche, qu'il n'y est plus d'odeur de canne à sucre volante entre nous, approche donc, n'est pas peur.Dégouline.
La mer se creuse.Je vient du vent du Nord.
Et tout les corps qui m'ont aimé, l'ont senti, les gifler.
Les chats de gouttiére seront coinçés dans leur poil dans moins de 3 jours, tu n'as plus de crainte à avoir, jamais tu ne naîtras.
Et les lecteur ici sont innocent, je les invente.
Généralement, on dit que les gens ont peur de la mort.
Ta force est dans la nuit.Tu te tiens comme un désert.Approche donc mon fleuve.Rien n'est tout.Tout est rien.Souviens toi que Juliette t'a expliqué le gôut des arbres.Dans la famille on s'aime.Ton oreiller est tiéde.Ton gôut du voyage est assez classique.
Tu traverses les piéces où les gens vivent accroupis.Ne te préoccupes pas de leur mauvais gôut.
Je ma raconte à toi.
Mon elixir de Glaçon.Costume de mes 16 ans.Que ton prénom sache briser les vertébres des robes, les écrivains ne m'ont jamais impressioné.
Approche et dégouline.
"Mon fleuve", c'est peut-être donc comme ça que j'aurai du t'appeller avant que tu ne m'aimes.

Charlotte.




15h00 : Dans ces endroits, ces rues, ces magasins, je m'égare et je délire.La veangance d'un soleil trop fort.Je croise une salope.Je la suis.Elle me regarde, me sourit "Je m'appelle Jeanne".Elle pourrait devenir Jeanne en forêt.Jeanne dans mon coeur.Jeanne entre les corps.Jeanne entre les reims de Victor.Jeanne qui chatouille.Jeanne qui parfume.Jeanne a la bouche hurlante.Jeanne immortelle.Jeanne figée dans mon écriture.Un visage terne dans mes mots.Qui vous regarde.Qui grimaçe et se moque de vous :"Je m'appelle Jeanne".Jeanne qui sue ces mots.Jeanne qui gémit dans ses lettres.Regardez-là, Jeanne qui caresse vos sous-entendus.Jeanne qui égorge les chats.Qui promet des lettres.De longues lettres parfumées.Jeanne.Fantôme.Ecrire.Sa beauté.Sa vie, sa pauvre vie."Je m'appelle Jeanne".Jeanne pourrait être mon héroïne.S'approprier son prénom.Peindre son visage.Je pourrais prendre tout les corps, dans la boucle de mes mots.Jeanne qui vous regarde.Qui danse entre les lignes.Jeanne qui tombe.Jeanne q'uil ne faut pas aider à se relever.Laisser durer, sa chute, pour écrire.Encore.Jeanne au sommeil lourd.Jeanne a trois yeux.Jeanne."Je m'appelle Jeanne et je t'enmerde".Des guêpes.Des forêts.Jeanne qui joue à travers mes mots.J'ai toujours eu besoin d'un corps féminin pour écrire."Je m'appelle Jeanne, je t'enmerde et tu ne connais rien de moi".Rue du vautour, dans le vieux Lille, les salopes sur le trottoir sont belle, et elles pourraient devenir mes héroïnes.

12h30 : Tombe la branche.Le jardin vole.Papa a dit "un jour la fatigue me tuera".Mes 16 ans me donne un air malicieux.Les corps entourent.Mes mots, mes moments, mes amours.Lui dire que oui.Avouer que non.
Je flâne.
Colérique.
Boulimique.
Satirique.
Bordélique.
Lunatique.
Magnifique.
Tragique.
Je flâne.
Mon corps pourrait devenir des tonnes d'autres corps.
Je peux appartenir au monde et m'en défair.
Je peux courrir ou bien tuer.
J'aime et je pourrais partager.

La peau fine.Les courbes pleines.Chaque jour pour me remplir.Mon corps est introuvable.Ma bouche impalpable.

En pure perte.

Charlotte.

J'ai vu des amours finirent mal.J'ai entendu des oiseaux chantaient sans comprendre ce qu'ils annonçaient, j'ai avalé des flocons délicat, j'ai vu des gens s'absenter, je les ai senti me manquer.Est ce que ça dure toujours l'absence ? La douleur m'est égal.Je passerais les saisons.Pauline a dit que j'étais vierge.Elle n'a peut-être pas tort.Je pourrais repousser, me défendre, pétrir.Je pourrais cogner avec mes genoux.Subir les yeux et les statues, subir ma structure, ou encore séparer mes mains.Mais mon innocence me fait peur.

La fête de la musique.Dans la rue de Béthune, il y'avait un homme qui dessinait au fusain des portraits, pour quelques euros.Les filles buvaient comme des hommes.Je m'éloignais des corps vulgaire.S me dit "je ne te déçois pas hein ? Je ne me le pardonnerai jamais".Puis S vomit.C'est l'alcool qui monte à la tête.Moi, en rentrant, je dis toujours "je n'ai pas bu".Je ne bois pas, je ne fume pas.Je joue le rôle de l'adulte.Parfois, se sont les parents qui disent "merci, vous êtes une fille équilibrée".Je manque de m'évanouir à chaque fois.Equilibre.La beauté des corps puis le dégôut."Vous êtes une fille calme".Le dégôut.Puis l'éclat de rire.Alors, je suis passée à côté de cet homme qui dessinait.Il a léché du regard mes yeux d'adulte.Il a caressé du regard, l'ondulation de mes cheveux à cause de l'humidité de l'air.Son haleine chaude.Il était seul.C'est un chien sauvage, une biche blessée.J'aurai pu m'asseoir en face, sur le tabouret.Le regarder me dessiner.Immobile.J'aurai pu.Pour la grâve avec laquelle il m'a regardé en passant.J'improvise.Je baisse le regard.Je ne veux pas."Mademoiselle, je peux ?".Non, je n'ai pas d'argent, et puis vous savez, je n'aime pas assez la forme de mon visage pour ça.Vous savez, je suis portée par les sens, et mes lignes sont infinies, irréfléchies.Menaçée.Vous pourriez m'offrir une de vos pages blanche et vierge, je pourrais vous prouver qu'il y résidera mon visage : la transparence.

M dit que je suis un peu spéciale.Il dit : "c'est à cause de l'écriture et de tes yeux noir".

Les lettres de Marie sont longues.Marie et Julien.Marie chez les Hednin.Marie et ses examens.Je connais tout.Ou presque.Marie écrit : "Je ne veux pas grandir, mais ça, tu le sais déja, je l'ai remarqué au Manoir, quand tu es sorit de table pour prendre Alexandre dans tes bras".Marie ne veut plus aimer les garçons qui ne l'aiment pas.Marie veut voler.Profiter de ses 20 ans.Marie veut couper ses cheveux avec des couteaux de cuisine."Apprend moi à devenir une femme".

J'ai souvent le vertige.Comme ça.Pour rien.Parce que j'ai peur de tomber de moi même.

Quand je me met à lire, j'entre en apprentissage.

J'ai déja oublié le lycée.Les rires.Les mains, ces vantouses.Mon pére est partout.Partout, il m'a appris à aimer.Pas à apprécçier.A dévorer.Cette envie.Je suis mon pére.Sous la forme d'une jeune fille.Je protége.Mon pére.Je souris.Je saute au cou.Je ne veux pas écrire pour me prouver.Je ne veux pas écrire pour être lue.Je ne veux pas d'une écriture mensonge.Je ne veux pas me vendre aux yeux.Je veux être ma propre lectrice.Je veux l'essentiel.Je peux tout partager.Tout offrir.On peut me tuer.En aimant.Je veux offrir les mots.Sans laisser de traçe.Sans laisser d'empreinte.Simplement les jeter.Aux visages.J'ai toujours rêvé de baigner mon corps de mots.Et d'éclabousser les passants.J'ai toujours rêvé d'être dans le mouvement du vent.J'aime beaucoup les hommes qui se rasent.La ville la nuit.Les jardins.Les amours qui oublient.

Le sourire, de l'ancien amour qui vous dit :"je ne sais plus où j'en suis", est comme le coeur qui vous arrive dans les tempes : l'envie soudaine de l'aimer à nouveau pour lui retrouver sa place.

Tzara a dit :"Nous ne voulons pas écrire, nous nous laissons écrire".

En me balladant sur Lille, hier aprés-midi, il y'avait un garçon qui me suivait, le pas pressé.Il m'arrête dans les couloirs du "Printemps".Me demande où se trouve la Rue Martin.Je répond que je ne sais pas, qu'il a inventé ce nom.Il dit que oui, c'était un prétexte.Je lui répond que c'est dommage, que ça aurait pu être plus original.Il me demande si je suis italienne, je dis que non.Il me demande si j'ai deux minutes pour le suivre.J'aurai pu répondre que j'avais toute la vie pour suivre, ramper, siffler.Lui dire que mon enfance est une grande liberté.Lui avouer que mes 8 ans se cachent.Lui dire que je suis censurée.Lui apprendre que là bas, les poétes transmettent la chute, qu'ils m'apprennent à fuir, qu'ils ont des plumes dans le ventre, qui leur permettent de voler.Mais non, je me suis contentée de dire "Non, je n'ai pas le temps".J'aurai aimé qu'il me réponde que personne ne possédait le temps, que ça ne nous empêcher pas d'aimer, de donner, de s'offrir.Mais non, il s'est contenté d'un "En fait ... voilà ... je suis tombé sous le charme, et comme j'te connais pas, je sais pas comment m'y prendre ...".J'aurai aimé lui dire "ça doit être étrange de draguer, de te contenir, de paraître, qu'est ce que ça fait ? Tu te sens intimidé ? Pressé ? Pourquoi tu ne voudrais pas seulement m'accompagner en silence le temps de finir ce couloir ? Tu sais.Juste pour dire d'être là.D'être entré dans ma vie.Sans infraction.Le silence est une politesse.Une marque d'éducation.Pourquoi tu ne m'aurais pas apporté d'idées ? Ca m'aurait enchanté, des tonnes d'idées.Pourquoi ne pas me donner de consignes.Pourquoi ne pas disparaître aprés m'avoir rendu le coquillage ? Qu'est ce que ça fait de draguer ? Est-ce que j'étais positive ? Est-ce que c'est mon parfum ? Mon allure maladroite ? Parce que je cours, je provoque ? Est-ce parce que je suis l'apprentie ? L'animal des mers chaudes ? Est-ce parce que je parle une langue de sel ? Mais non, je me suis contentée d'un "ah..." et d'un sourire timide.Il m'a demandé si j'avais un petit ami.J'ai dis "oui, plusieurs".

Charlotte.